Seguramente de haber nacido en otra época sería un tío más feliz porque habría encontrado mi lugar en la vida más rápidamente. Si hubiese nacido en la época griega lo más probable es que hubiese acabado siendo el joven efebo bañado en aceite de algún filósofo gordo con pelos en las orejas. En la edad media lo más seguro es que hubiese sido un campesino obligado  a labrar veinticinco horas al día para cultivar cuatro remolachas, casado con la más fea del pueblo (por los dos cerdos famélicos de la dote)  a la que el señor feudal habría desvirgado la noche de bodas enamorándose de ella y enviándome a mi a luchar a las cruzadas donde hubiese muerto decapitado a manos de un otomano. Y de haber nacido en la revolución industrial habría pasado mi infancia trabajando quince horas al día a cambio de dos peniques para acabar muriendo de tuberculosis en la guardilla de algún edificio infectado de ratas. Sin lugar a dudas, opciones mucho más alegres e inspiradoras que la actual.

De haber nacido en un futuro post apocalíptico habría muerto a manos de un tio fornido en taparrabos en una cruenta lucha por el combustible

En cambio, hoy en día la cosa está más jodida. Hará aproximadamente un año dejé el trabajo donde estaba porque, entre muchas razones de peso que prefiero obviar, no era mi sitio y no era lo mío. La verdad es que de un tiempo a esta parte voy dando tumbos sin saber dónde está mi lugar y pensaba que dándome un tiempo de respiro y dejando la vida pasar el propio curso de los acontecimientos me pondría en mi lugar de manera natural, algo así como cuando estás ordenando el desván y descubres el mapa del tesoro de Billy el Tuerto para acabar en un galeón pirata acompañado de tus amigos  el gordo y el japonés inventor y perseguido por unos mafiosos para poder salvar los muelles de Goon. Pero no ha sucedido nada de eso. Los días han pasado, los meses han pasado y aquí está uno, igual de perdido que siempre y sin saber qué hacer.


Pensaba que la cosa sería así de fácil, pero por desgracia nunca lo son. Quizás es porque yo no he hecho cursos de formación

A veces me pregunto si las demás personas tienen también dentro esa impaciencia y ansiedad que te recorre la tripa cuando estás haciendo algo que no es lo tuyo, ese algo que te punza la cabeza cuando no estás en el lugar que deberías o si son más conformistas y  solo necesitan trabajar en lo que sea y cobrar a final de mes para ser felices (y desde luego no hablo de la gente que tiene que trabajar de lo que sea por necesidad). El problema supongo que viene a raíz de que por desgracia no se dónde está mi sitio, a corto plazo no me veo haciendo algo que me interese, miro opciones y no las veo y tengo el presentimiento de que en cuanto encuentre algún trabajo al que dedicar mis horas esa sensación de “Este no es mi sitio” me va a volver a martillar la cabeza.
¿Opciones? Supongo que seguir buscando hasta que encuentre aquello que me llena o bien aprender a ser una de estas personas que trabajan sus horas diarias como un androide y no se cuestionan nada más.


Hacer algo que te llene, aunque te paguen dos mangos

De todas maneras para que se vea que me planteo mi búsqueda totalmente en serio estoy elaborando una lista de trabajos que me harían sentirme realizado como persona:

- Ninja interestelar con amplio dominio del kung fu del mono borracho.
- Beta tester de Street Fighter IV
- Piloto de transbordadores espaciales.
- Asesino a sueldo.
- Cientifico loco que fabrica androides para dominar el mundo.
- Bailarina del Moulin Rouge
- Cuatrero
- Portero en un club de strip tease.
- Cuidador de marsopas.

Sí, las marsopas son animales extremadamente feos, pero muy simpáticos, exacto, como aquella novía que tuvistes hace tiempo

Notas mentales:
El primer estracto de peli que he puesto es de Deuce Bigalow 2. No miréis esa peli a no ser que queráis un derrame cerebral, es un consejo de amigo, el segundo cachito de película que os he puesto, en cambio,  pertenece a Martín (hache), que tiene ya sus años pero que no puedo dejar de recomendar que veáis.

A ver si me pongo un poco las pilas en actualizar el blog que me he dado cuenta hoy que lo tenía algo abandonado.

    Todavía debo tener rondando por casa un interesante e inútil test de aptitudes laborales que me pasaron durante mi estancia en el instituto, el cual, marcaba como mis dos principales opciones de futuro la artística –ya sabéis, ir de pueblo en pueblo con una cabra, trabajar de mimo en las ramblas de Barcelona o ser reportero del Tomate-, y la de trabajos manuales, no los trabajos manuales que os estáis imaginando (donde también excedo de manera notable), si no los típicos de lampista, electricista, mecánico, fontanero o montador de mesitas de noche de exposición en un Ikea. Lo más sabio que pude haber hecho por aquel entonces habría sido hacer caso a los resultados del susodicho test y dedicarme a alguna de las labores que me aconsejaba.

        Por desgracia para mi, no acostumbro a hacer mucho caso a nadie que no pueda ejercer violencia física sobre mi y continué estudiando, acabé COU y me matriculé en la universidad dónde cursé una de las carreras más estúpidas que podría haber realizado. No es que mis estudios no tengan salida, hay opciones, por supuesto, pero requieren de un esfuerzo extra que para un ser tan extremadamente vago y pobre como yo supone esfuerzos mentales y económicos que no estoy dispuesto a asumir. No quiero ser el coronel Custer de las pocas neuronas que me quedan. Algunas de las opciones seguían el camino del trabajo por libre, para lo cual, no tengo ni los recursos económicos ni la motivación necesaria para ello y las otras opciones pasaban por tener que estudiar varios años más sin la seguridad de obtener un curro. Por lo que trabajar de lo que he estudiado, salvo enchufe –que va a ser que no- o la suerte de los tontos –que últimamente me ha abandonado por algún otro infeliz que la merezca más que yo- no parece una opción viable.

El test de aptitudes laborales de John Connor le aconsejaba dedicarse al mundo de la moda y la pasarela, no todo sale siempre como uno quiere.

       Está jodido esto de buscarse un curro. Miento, no es difícil buscar un curro, en cualquier Carrefurl, gran superficie o muelle de descarga coreano me cogerían sin muchos problemas puesto que muchos veranos y épocas sabáticas me las he pasado trabajando en lugares de estos, así como tengo realizados cursillos de seguridad laboral,  que por cierto  no dejan de ser como un cuento infantil, puesto que te pintan un mundo onírico que nada tiene que ver con la realidad, es más, tengo más posibilidades de encontrarme a un hombre de hojalata por la calle que un almacén donde tengan botas de protección homologadas.
        También tengo un bonito carnet de operario de “toros” mecánicos. No os voy a mentir, uno de mis sueños ocultos es comprarme uno de estos cacharros y jugar al tetris con los coches que me vaya encontrando por la calle y al Carmageddon con vuestras abuelas. Quien avisa no es traidor.

         Pero uno se encuentra con ese dilema de pensar por un lado: “¿He estudiado X años para tener una carrera y acabar colocando condones Billyboy en una estantería?” el cual suele ir acompañado del comentario de compañeros y familiares de “¿Has estudiado X años para tener una carrera y acabar colocando condones Billyboy en una estantería?” y por el otro lado uno se encuentra que realmente dedicarse a lo que ha estudiado, aunque algunas noches entre las sábanas si pueda parecer una buena idea, al día siguiente sigue pareciendo algo totalmente imposible.

Sí, por supuesto que existen, yo nunca os mentiría sobre algo importante.

        Montar un negocio siempre me ha parecido guay, ser tu propio jefe, vender aquello que te gusta y te apasiona y esas cosas que te hacen ser un tío realizado y chachi, por no contar lo bien que se liga cuando le dices a una chica: “nah, tengo mi propia empresa ¿follas?”. Y ese día follas seguro, hasta que al día siguiente se entera que tu empresa realmente es utilizar el garaje de la casa de tu abuelo para revender el material robado de la sacristía de tu pueblo que El Rulas te deja a buen precio y te denuncia por violación –nunca atéis a una chica en vuestra primera noche, le estaréis dando al fiscal la victoria-. Pero por desgracia necesitas un par de cosillas para montar tu negocio: una, vivir en una ciudad donde tu empresa tenga viabilidad y no acabes comiéndote los mocos, y como comenté en mi anterior entrada, en mi ciudad no hay sitio para nada que se salga de la norma, y dos, tener pasta para montarla –local, material, sobornos a la Yakuza, etc.-. Si tienes el garaje de tu abuelo a disposición la cosa se simplifica, pero al final el cura del pueblo se acaba enterando de tus chanchullos porque Diós que lo sabe todo se lo chiva, o El Rulas te vende miserablemente a la poli (que para el caso es lo mismo).

Fué un tio emprendedor y arriesgó doblemente: abrir su propio negocio y abrir su ojete. Admirable.

        La verdad es que si la grúa no se me hubiese llevado mi DeLorean tiraría unos cuando años al pasado y además de hacer que mi padre besara a mi madre en el baile del encantamiento bajo el agua me diría a mi mismo de estudiar alguna FP o profesión con más salidas*. Algo que a estas alturas me permitiese ser independiente, pagarme una hipoteca, importarme hentai de buena calidad. Es una pena porque creo que realmente aquel test que nos pasaron en el instituto tenía en parte razón y que si hubiese centrado los esfuerzos que dediqué a estudiar mi carrera (¿¿¿???) a algo del ámbito artístico o manual la cosa ahora mismo me sería más fácil.
                                                                                                 

CONTINUARÁ


*Siempre claro está que verme a mi mismo en otra línea espacio-temporal no acabase con el universo, si fuese así, simplemente me dejaría un post-it amenazador en la tapa del retrete.

La ciudad del hastío

Una ciudad muerta que te consume, ahí es donde vivo yo. Así son los pueblos grandes y las ciudades pequeñas, que en definitiva no dejan de ser lo mismo, sitios donde no puedes darte un tiempo para poner las cosas en su sitio, donde no se permite la reflexión y la búsqueda de uno mismo.



Pasea, me dijo un buen amigo, tómate largos paseos, tómate cafés en bares mientras te lees un libro, mira la gente pasar, aclara tus ideas. No puede ser, en este lugar no puede ser. En estos meses de verano me he dado largos paseos con mi reproductor de música, pero son paseos estúpidos. ¿Qué sentido tiene pasear cuando en diez minutos has cruzado hasta la otra punta de la ciudad? ¿Qué sentido tiene estar una hora paseando cuando en ese tiempo pasas seis veces por la misma calle y por las mismas tiendas? En un momento dejas de pensar en tus problemas y pasas a pensar si la dependienta de X comercio te va a denunciar por acoso.

Tampoco hay cafeterías desconocidas donde refugiarse y esconderse sin que nadie te conozca y pensar y leer una tarde. En una ciudad pequeña te sientes vigilado, no hay opción para el anonimato.

En una ciudad pequeña tampoco hay trabajo más allá del necesario y funcional para que la ciudad funcione. Puedes ser dependiente, trabajar en un supermercado, en una fábrica o tener algún trabajo genérico y ser abogado, médico o contable. Pero no busques más, porque no lo hay, no hay alternativas originales y aunque tú tengas una idea brillante, llevarla a cabo en una ciudad tan limitada es dirigirte al fracaso.

Necesito irme de aquí, esta ciudad me está matando anímicamente y es en gran parte culpable del laberinto sin salida en el que me encuentro, no voy a encontrar mi futuro aquí. Necesito estar en un lugar donde no me sienta controlado, dónde mis paseos para meditar no se limiten a saludar a vecinos y gente conocida. Necesito una ciudad donde perderme, con cientos de callejuelas para explorar, encontrar bares donde leer, tiendas a montones dónde poder mirar cada tarde sin que la dependienta me mire mal.

Necesito un lugar donde buscar un trabajo que no me obligue a ser parte de la mecánica rutinaria de la ciudad y me hunda con ella en el lodazal de la rutina y el aburrimiento.