He comprendido al fin el ideario
después de la observación
a todos estos años:
ninguna mujer me quiso
por el valor intrínseco de mis versos
y no pude ni supe
y quien sabe si podré
mantener algún día todo el peso
de un amor
únicamente con el talento de mis dedos/manos.
La poesía se fundamentó
como ritual litúrgico
previo a las diversas formas de amar
o conquistar.
Únicamente como medio para conseguiros
mas no como el fin por el que amaros.
Y cómo atender entonces a mis necesidades
básicas, esas que concluyen
que prefiero un mal poema a un buen abrazo,
en la estimación de que mi desapego
me ha convertido en un ser eminentemente
poético
y poco humano.

-Necesito sentir otros cuerpos, otras manos, otros labios, otros ojos clavados...
serte infiel para volver a tí.

Eso ya lo tienes conmigo, yo te lo doy todo.

-Ya lo sé, pero siento que me falta el arraigo más profundo de la tierra, la conjunción interracial, la experiencia tribal, necesito acostarme con una negra, con una china, con una india... todas ellas extrínsecas a mi vida actual.

Bueno, si quieres podemos apagar la luz y me imaginas que soy negra, china, india o noruega.

-No es lo mismo, es la sensación de acostarme con una persona completamente diferente a las mujeres que veo día tras día. No hay negras, chinas, indias o noruegas aquí, es la necesidad de lo intangible.

Tengo la solución a tus problemas. Viajemos a Noruega, África, China, India... y hazme el amor allí, entre todas ellas. Será indiscutible entonces que soy diferente y única en mi especie.

-(Mierda, me ha ganado en la metafísica) Está bien amor, ahorremos y vayámonos de viaje, tú ganas.

Mi imaginación creó monstruos.
Incluso me creó a mí.

Y ahora que te has ido
quiero al gato.

Si esto es una guerra;
"Que ellas nunca huelan tu desesperación".