Y como el otro día me echaron por poner algo así en un foro culé, y se que escuece, la toma II de los OWNEDS culés de Vandal. Cosas variadas y bonitas, oiga.

Y llegó la segunda parte de los mal llamados Owneds (a mí me gusta más llamarlos cagadas gigantescas) Con todos ustedes, el resultado de la prepotencia:

Y ahora, mis preferidos:

xXx

Dark Fire

Son recuerdos de una noche inolvidable, recuerdos maravillosos, para qué engañarnos, y esperemos que vengan no muy tarde, muchas más así.

Wolas. Eres un fontanero bajo, gordito, con bigote y con unas piernas más cortas que las de David el gnomo.

Tienes una novia que lo más salvaje y cachondo que te hace es darte un beso en la nariz; y eso si consigues salvar su vida (cosa, que por otra parte, haces frecuentemente. Además, las monjas del Monasterio de Salamanca (por decir una ciudad) visten más atrevido que ella.

Tu enemigo es una tortuga con pinchos en el caparazón que a veces te hace parecer tonto por como rapta a tu chica. Lo último es que incluso su hijo (tortuguita con pinchos) ha conseguido lo mismo sin despeinarse. Eso sí, en otros tiempos fuiste enemigo de un mono que ahora es más o menos amigo (aunque hace tiempo que no se le ve).

Te gusta el pluriempleo. Además de ser un fontanero en el curriculum, porque nadie te ha visto arreglar una tubería, eres piloto de kart, golfista, tenista, doctor, futbolista, luchador, y próximamente jugarás al basket.

Y a pesar de todo, tú eres la estrella. Famoso en todo el mundo, eres una leyenda. Eres Mario...

Después de esta acojonante descripción (quiero el Nobel de literatura como mínimo), pues como el aburrimiento se hace patente, vamos a comentar el que, por ahora, es el mejor juego de Nintendo DS.

New Super Mario Bros, o si eres cool y hard y radikal y varios anglicismos más, NSMB, te mete nuevamente en la piel del fontanero.

Si en 1996, Mario sorprendía al mundo con lo que fue el mejor juego de la historia, por su revolucionario paso a las 3D, ahora vuelve a sorprender volviendo a los orígenes. Scroll lateral y unas 2D preciosas como ningunas.

El argumento es elaborado, como en todos los Marios. Han raptado a Peach y debes salvarla. Pero, a quién le importa. Lo mejor es que por delante tienes 8 mundos preciosos (eso sí, los acuáticos joden como ninguno) a recorrer para llegar a tu melocotoncito.

Salta, nada, vuela, haz todo lo que has hecho siempre. Es lo que fue Super Mario Bros. y mucho más. Es el juego estrella de una consola portátil, porque su jugabilidad y capacidad para crear adicción son insuperables.

Alguien lo tachará de corto. Pero, que coño, además de que para entrar a todos los mundos y conseguir todas las monedas estrella, tardarás lo tuyo, el juego es rejugable al máximo.

Además, viene aderezado con unos minijuegos sencillos, simples, y enganchantes (no se si esta palabra existe, pero por no repetir adictivo...) a más no poder.

Si hay que poner como ejemplo de juego para una portátil a algo, seguro que es esto.

En una tarde aburrida, y con el termómetro de la pared de mi habitación escalando hasta más allá de los límites aguantables sin AA (aire acondicionado, no digo Fujitsu para que no te calles), he visitado por error el blog del forista Kiriyama, y me ha picado el gusanillo por uno propio.

Lo iré haciendo poco a poco.

Como primer paso, me piden el título para algo que no tiene contenido. Como esta mañana me he visto el partido España - Francia (no creo que sea masoca, es que me gusta recordar como lo viví entre amigos y ver a Martínez dejándose la vida comentando, y a Maradona repitiendo lo que acaban de decir los otros dos) hasta el gol de Villa, pues le pongo el título que va acorde con lo que me parece España.

Segundo paso, escribir el primer mensaje. Guay. Para ser original, pues como hoy mi cerebro piensa en fútbol, dado que el Mundial es una herida de una guerra reciente, pues escribo delante de una pantalla más antigua que el mear (me tengo que comprar un PC nuevo) y con mi gata durmiéndose encima de mis viejas zapatillas de casa con un número 23 bastante chulas al estilo Beckham; mis reflexiones sobre un mes de sobredosis de fútbol.

Empezaba el 9 de Junio con un partido que me sorprendió gratamente. Alemania le metía 4 a Costa Rica y una defensa lamentable se dejaba encajar 2 goles por Wanchope, un tipo que podría estar en el hogar del Jubilado de Springfield (la palabra jubilación ha estado de moda en tierras germanas). Me emocioné de verdad, ya que el Mundial es lo más bonito que le puede pasar a un futbolero, y si además retransmiten todos los partidos, te mueres del gusto.

Como digo, impresiones gratísimas, esto es un Mundial, no hay rival pequeño, cualquiera te hace un destrozo, y gana Alemania. Yo intuía que estos se plantaban en la final.

La primera fase transcurrió placenteramente. Buen fútbol. Goles. Y dos selecciones jugando como querían, Argentina y España. Los periodistas pueden decir que si Italia jugó a conservar, Brasil se dosificó y Francia no había explotado, pero la apuesta de fútbol vistoso (que raras veces da resultado) la hicieron estas dos.

El partido de Leipzig (ESP - UCR) levantó la ilusión de un país. 4 goles. Dominio. Efectividad. Juego preciosista. Xavi & Xabi. Peligrocero evoluciona en Torres. Villa tiene culo para meter goles. Caracaballo Ramos es Cafú con 20 años.

Era una selección emergente. A mí me gustaba compararla con la Francia del 86, la que se cargó a Italia y Brasil y cayó ante Alemania. La que jugaba como Dios. La que nunca había hecho nada. La que marcó el camino para lo del 98 y los cabezazos de Zidane a la gloria (ahora que lo pienso, este tío es el puto amo de las cabezas).

No hay camisetas, lo siento, las hemos vendido todas. Esa es la respuesta que me dió la dependienta del Corte Inglés cuando, extasiado por el partido, me fuí a gastarme 65 eurazos en una roja. Y si 100 hubiera valido, me los hubiera dejado, que coño. No se había visto otra igual. Atrás quedaban esos días en los que un tio con la camiseta de España era poco menos que Franco resucitado. El país estaba con la vista en Berlín.

Y llegó Túnez, y la remontada. Y ya no era ilusión, era un éxtasis, porque se confirmaba que esto iba en serio. Que se podía hacer algo.

Mientras, el Mundial seguía avanzando. Argentina impresionaba marcándole 6 chicharros a los Serbios, y siendo la sensación, junto a los de Luis, del torneo.

¿Y Brasil qué? Hay gente que dice que Ronaldinho estuvo en Alemania. Yo no sería capaz de asegurarlo, aunque me han chivado que, por lo menos de fiesta, si que estuvo. Cambia Ronaldinho por Ronaldo, Adriano, Kaká (este menos), Cafú, Roberto Carlos, Pernambucano o Dida y no pasa nada. Sólo el enclenque (hay que coger músculo) pero artista Robinho hizo algo en lo poco que jugó.

La primera fase acababa con pocas sorpresas, tónica del Mundial, y con un gran juego por las ya mencionadas, y muchos goles.

EMPIEZA EL MUNDIAL. Eso dijo Aragonés, que en Octavos empezaba el Mundial de verdad (y yo pensando, con mi cerebro español total, que lo mismo también acababa en Octavos). Y no solo empezó el Mundial de verdad, sino que empezó el tostón. Partidos sosos, broncos, nerviosos y con un balance pésimo de goles.

Alemania se mete sobrada en Cuartos, Argentina con dificultades, Italia hace la italianada del siglo con Australia, Ucrania echa a un equipo al que no le meten ni un gol, Inglaterra hace un juego pésimo ante una selección mediocre, Portugal (en el partido más "hombrío" del Mundial) echa a Holanda, Brasil se pasea ante Ghana....

Y en Hannover, se declara el día de la ilusión española. Por primera vez somos favoritos de cara al mundo ante alguien importante. Jugamos mejor que ellos. El mediocentro es impresionante. Nos adelantamos en el marcador...

... y hacemos lo que haría un típico equipo joven. No aguantamos el partido, no lo dormimos, no somos italianos. Un tipo al que un parabrisas le jodió la vida (con esa cara, mejor llevar una careta de espinete) nos empata en una jugada en la que toda la defensa (adelantada) se preocupa de un tío solo (Henry), y Ribery se escapa al marcaje de tiburón.

1 - 1. Nadie dijo que esto fuese fácil. Hay que saber competir.

Segunda parte sosa, juego nervioso, como ya es tónica habitual, y momento Henry de actuación patética ante una No-falta de Puyol. Saque de Zidane, y todo el gafe de la historia Española se hace presente, peinando Xabi Alonso un balón hacia el único sitio donde había un francés libre, y metiéndose Ramos el gol en propia puerta cuando Casillas lo iba a parar. 2-1 y esto pasa otra vez. Lo de Zidane ya no cuenta.

Nos vamos a casa. Como siempre. Me equivoco. A mi entender, esto no es lo habitual.

Antes dije que nos parecíamos a la Francia del 86, y lo sigo pensando. Esos tipos eran España, pero cambiando Cuartos por Semis. En el 38, en el 54, en el 58, en el 82. Llegaban ahí y la persiana francesa se bajaba. Pero en México cambió algo. El  tradicional fútbol francés (incógnita), se transformaba en un juego preciosista. La diferencia es que ellos si echaron a dos grandes aquella vez, pero a efectos prácticos, las consecuencias son las mismas. Una selección que se decanta por un estilo de juego. Que necesita de unos reveses más, y que acabará ganando el Mundial de su país doce años después.

Yo me veo en esa línea. Esta selección debe ser la primera de tantas que sigan esta línea de juego. Que lo que caracterize a España no sean los toros y las sevillanas, sino un equipo que juega bien.

Y el primer paso, aunque les pese a los independentistas andaluces de Canal Sur, es que Luis siga. Él puede hacer que todo esto sea una realidad en Austria & Suiza. Con un equipo igual de bueno, pero más experimentado.

Por eso creo que el día en el que el gafe español muera y nos convirtamos en Francia, está cerca.

El resto del Mundial, el mismo coñazo de juego. 4 prórrogas de los 6 partidos restantes. 3 de ellas acaban en penaltys, incluida la final. Y un jugador, bueno, Dios hecho jugador como Zidane, la caga el día en el que pudo ser la despedida más gloriosa en la historia del fútbol.

3 minutos antes del cabezazo a toda la escuadra de Materazzi, pudo haber marcado el gol del triunfo. Sólo Buffon lo evitó. Pero Buffon no estaba en el otro cabezazo. Y este llegó a su destino y se convirtió en la imagen de un Mundial sin fútbol. No podía ser de otra forma. Será la imagen que perdure en la historia de este campeonato que acabó siendo azzurro cuando nadie daba un duro por ellos. Y los que lo daban, lo hacían con el argumento de que "Italia es Italia". Nunca ha habido uno mejor para ellos.

Aunque, mirándolo por otra parte, cuando dentro de 10 años, preparándonos para el Mundial de 2018 (será en España), las crónicas contarán :

"... En octavos, una Francia vieja, llegaba de víctima ante la joven España, que practicaba un fútbol vistoso y bonito, antesala de lo que serían sus futuros triunfos..."

Ojalá Alemania haya sido la última odisea del ser Español...