Hoy dedico esta publicación a uno de mis grandes héroes. Crecí rilándome de la risa con él, aunque no entendía, por las limitaciones intelectuales de la edad, algunos de sus mensajes. Hoy, amén de un excelente cómico, Mario Moreno me parece un hombre necesario, un pensador lúcido y gracioso, un artista todoterreno, irrepetible, embriagador, carismático, tierno, imprevisible, demoledor.

La RAE aceptó la inclusión del vocablo 'cantinflear' en honor y gloria de uno de los grandes hombres de la cultura del siglo XX, uno de los grandes artistas mejicanos de toda la Historia y desde luego mi predilecto, con permiso de Diego Rivera, Frida Kahlo y Hugo Sánchez.

Gracias Cantinflas, por seguir haciéndome reir como cuando era un mozo. Y por explicar, mejor que nadie, las (sin)razones de la guerra, que es siempre la misma guerra, desde Troya a Irak.

El noble arte de escribir poetizando es tan antiguo como Gonzalo de Berceo, que ni siquiera se supo poeta, mas su escaso y enigmático legado fue acertadamente recogido por otros cuya obra conocemos en mayor profundidad. De algunos se conocen sus retratos, de otros se ignora hasta la identidad. No sabemos quién plasmó en un papel ese sublime soneto El amor de Dios.

El globo continuó girando después de Berceo, el primer poeta español de nombre conocido, y pasaron por el mundo distintos vates de toda nacionalidad; pero no es el nuestro un país desprovisto de algunos insignes como Garcilaso, Cervantes, Góngora, Quevedo, Lope, Bécquer, García Lorca o Sabina. Claro que el paso del tiempo ha brindado a algunos ciertas dádivas que otros no tuvieron en mano.

La bendita imprenta nació demasiado tarde y a Fray Luis de León lo rescató el mismísimo Quevedo de caer en el ostracismo, en el más profundo olvido, editando y divulgando su obra que, de no ser por el recordable sonetista, habría muerto sin más. Hoy en día A la vida retirada, mágica oda del viejo conquense, es una de las más preciadas joyas literarias que tenemos en nuestro haber.

Empero, el maestro Francisco de Quevedo fue temido y admirado por toda España, sus versos fueron orados en cada esquina del viejo Madrid del siglo XVII, entre sables y mosqueteros briagos. En aquel entonces ya había libros en las pocas estanterías, y la cultura habíase extendido lo suficiente como para que la gente pudiera leerlos. Y pese a las guerras y los virulentos sucesos que se dieron en la antesala al siglo XX, en el libro del porvenir estaba escrito que algún día en cada morada pudiera haber un libro de Cervantes, ya fuese o no leído.

Esa es la suerte que, dentro de los virulentos tiempos que corrieron durante la dictadura franquista, tuvieron los Serrat, Aute, Raimon, Paco Ibáñez y, como colofón a finales de los ochenta, Joaquín Sabina y pocos más. Reconocidos o no, pero poetas sin duda alguna, ellos contaron con la mano amiga de los potentes medios de comunicación, los que rigen el día a día en nuestros tiempos. Así, cualquiera podía disfrutar de excelsas obras poéticas de cualquiera de ellos con solo adquirir un disco, encender la televisión o conectar la radio.

La propia historia ha dictado que los poetas auténticos, de los de papel y pluma, durante la dictadura y la Transición no fueran elevados a la altura del reconocimiento de los Lorca, Machado o Hernández, cuyas muertes provocaron un hondo vacío que acaso solo pudo ser cubierto y maquillado por la fuerza de las olas del Mediterráneo, por esa voz nada exornada de Ibáñez o por el vecino de arriba de Sabina, con quien compartía morada en Calle Melancolía.

El hecho de que nuestros padres siquiera tengan en cuenta de quienes brotaron aquellas hermosas melodías, cargadas de suntuosa fuerza poética, cuando vuelven a oír todas esas canciones, demuestra que los cantaescritores fueron algo más que eso. Ya lo dijo Bécquer: "No digáis que de asuntos falta enmudeció la lira: podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía".

Lo que no sabía Bécquer es que una maravillosa pléyade, un siglo después de su muerte, iba a surgir para cambiar la lira por la guitarra en pos de hacer poesía en tiempos de cólera.

No sé a cuál colocar primero al nombrarlos; diré primero Joan Manuel porque llegó veinte años antes, pero después Joaquín no se quedó atrás en talento creativo a la hora de brindarnos sus temas. Sendos pajarracos han ofrecido hoy en Algeciras un auténtico espectáculo digno de ser grabado con fuego en la retina memorística de quienes saben apreciar un mensaje inteligente, una canción escrita con buena letra. Les contaré a mis nietos que los vi. Que presencié lo que hoy viene a ser lo más parecido a lo que hubiera sido hace unas centurias contemplar a Góngora y Quevedo subidos al escenario recitando poesías; y además, con ritmo y arte. La generación del 27 tiene en Serrat y Sabina -entre otros-, a sus dignos sucesores. Pero estos dos nigérrimos pájaros están, sin duda alguna, a la cabeza de esta línea sucesoria.

Eso sí, he echado en falta oír la magnánima Mediterráneo en boca de Sabina; como hizo Serrat con Y sin embargo, que la convirtió con su pulcra voz y aguda sensibilidad en una auténtica obra de arte.

Arrecian buenos tiempos en cuanto a conciertos en Cádiz, y acaso acabaré pereciendo no por cáncer de pulmón como es previsible sino por sobredosis de buena música. Primero fue la gran(diosa) Ana Belén, el sábado pasado, dama de cincuenta y tres esplendorosos tacos de calendario a quien tuve el privilegio de agarrar la mano a pie del escenario, y que sedujo junto a Víctor Manuel a la plaza de toros de mi vecina ciudad.

El próximo turno viene de mano de la divina Ana Torroja, voz y fuerza del mítico y redimido Mecano, con nuevas versiones de sus canciones de toda la vida; ¡¡se han cargao a lo mejicano Hijo de la luna!!, sin embargo lo demás sigue siendo melifluo al paladar auditivo y su voz no es menos dulce que la miel todavía. Espero que la fuerza del destino nos depare un buen concierto el día 14 en las playas de Chiclana.

Empero el plato fuerte por mi humilde parte toca el 24, cuando hará lo propio el Bob Dylan español, el Quevedo del siglo XXI, ese drogata tan poeta que es Joaquín Sabina. Aún recuerdo cuando lo conocí en Calle Melancolía, aunque tal vez era yo muy púber para comprender sus idas y venidas con el alcohol, ese rock&roll tan idiota, esas putas qué decentes, y todo su fantástico mundo. No recuerdo quién dijo que haría falta vivir tres vidas para componer una canción de Javier Krahe, y estaba en lo cierto. En el caso de las composiciones de Sabina harían falta siete. Moraleja: hay que nacer gato para ser tan Fray Luis de León como Joaquín.

Ya ven. A este verano soberano musicalmente en tierras gaditanas sólo le va a faltar una pizca de la sal y limón de Manolo Tena y el arte mediterráneo del mestre Joan Manuel Serrat. Por lo demás, chapeau.

Artículo publicado en el diario algecireño Europa Sur

Los tiempos cambian y las hojas de calendario que van cayendo se llevan a rastras algunas cosas que hoy habríamos de lamentar su desaparición, pues sólo podemos rescatarlas abriendo el baúl de los recuerdos. Refiriéndonos a los antaño dibujos animados de ayer y hoy, no queda otra que desempolvar viejas cintas de VHS para rememorar las andanzas de los Trotamúsicos y las querellas de Gargamel contra los Pitufos, esas añejas creaciones artesanales de las que ya nada quedan en pos de la sofisticación implantada por las nuevas técnicas desalmadas con que se materializan las series que hoy ven los púberes y mozos en la caja tonta. Empero, y dado que lo presente manda, no queda otra que asumir el gobierno absolutista que ejerce el manganime en la sociedad española y cuasi-mundial en nuestros días, y desde hace ya más de una década.

Añoso queda ya el tiempo en que la presencia de una tienda especializada como Dreams Factory en La Línea hubiera sido impensable; no hace tanto, en verdad. Un lustro, o así. No en vano, su apertura se produjo hace un par de primaveras, cuando se entremezclaban las figuras de Star Wars, Final Fantasy o Terminator que hoy lucen sus escaparates con productos de la factoría Disney, de los que su buen tendero no tardó en desprenderse. Ni siquiera el mismísimo Mickey Mouse mantiene el tipo ante el ora todopoderoso Pikachu. Y es que desde que Dragon Ball irrumpiera en Europa, remitiéndome a una década que ya habrá transcurrido desde aquello, el imperio de lo japonés domina nuestras tierras, y ya nuestros churumbeles no quieren parecerse a Don Quijote sino a Son Gokuh. Ergo, la realidad es esta: hoy sobre los tebeos manda el manga, sobre los dibujos animados manda el anime y sobre los muñecos mandan las figuras.

«A veces, considero la frivolidad como una virtud» Javier Krahe.

El Papa no solicita Mercedes pero bien que los acepta; y el negarse ¿descortesía?; nunca si fuera fundamentado en que Jesús viajaba en un burro.

En cuanto a lo de Valencia, ¿esa misma misiva no podría haberla transmitido desde el Vaticano sin tanta parafernalia de por medio? Subvencionar esta honrosa visita nos ha costado a todos los españoles un ojo de la cara.

Empero lo más grave de todo es que como los enfermeros visitan a los enfermos, el Papa debería visitar a la pobreza: Bombai, tantísimas zonas del África, Guántanamo; en cualquiera de esos sitios es donde verdaderamente hace falta el mensaje de Paz.

Y en cuanto a los homosexuales bien lo vería yo en caso de que el Vaticano sustentara opinión sobre ellos; pero más que eso lo que mantienen es una actitud: los homosexuales no pueden acceder a un seminario. Y eso se llama en mi pueblo discriminación.

Y etcétera; amén de que todo esto lo escribe alguien de derechas como un servidor; ergo con el agravante del que es tildado por el flujo mayoritario de la sociedad de Hitler para arriba. Profeso, por cierto, sumiso respeto a la religión y toda creencia, y a ciertas iglesias.

Mas el Vaticano siempre me tocó un poco los epicentros, con divino perdón.

<<Los comunistas merecerían ir al cielo, si lo hubiera>> Santiago Carrillo.

Vaya por delante que esto es un mensaje serio y que me voy a ciscar en los palmaos de quien se chance.

Primeramente, he de aclarar que nada se vislumbra más lejano en el horizonte que mi intención de dejar el tabaco (la nicotina ha sido siempre fiel amiga en crueles batallas y no voy a hacerle el feo), sin embargo me habita una curiosidad incomodísima cuya única forma de erradicar es consultando a la gente; y a cuentas de que ya he agotado la vía del mundo real, por alguna extraña razón -la cual no llego a comprender del todo- me he aventurado a colgar esta misiva en mi humilde bloc de notas virtual.

Me voy por las ramas, arte que como ven domino a la perfección con generoso artificio. La pregunta (muy seria, insisto) se divide, en verdad, en dos ramas: a) ¿una vez se ha sido drogadicto se puede dejar el tabaco?, y b) ¿una vez habiéndolo hecho se puede vivir sin ello?

PD. Y por cierto. Los fumadores pasivos sois todos unos cabrones. ¡Impuestos tendríais que pagar por fumar gratis!

<<Las mujeres están para ser gustadas.>> Camilo José Cela

www.casadeedu.com/sintonias_musicales_de_nuestra_infancia

El otro día me topaba con esta página web en la que me encontré un insigne buque de nostalgia, donde los que añoramos tiempos pasados que fueron mejores nos regocijamos en el recuerdo, y a la vez nos concienciamos de la dantesca diferencia entre las producciones televisivas de antaño y las de nuestros días. Porque los dibujos de animados para infantes y púberes que emiten ahora son una puñetera mierda, dicho sea sin paliativos.

Tanta producción japonesa y tanta chusma. ¿Dónde quedan los dibujos animados hechos a mano, artesanales creaciones elaboradas con el corazón y no con el ordenador?

En fin. Ya me encargaré, cuando llegue el momento, de desempolvar mis viejas cintas VHS para que mis hijos se eduquen y disfruten con esos dibujitos de antes que ya, por desgracia, no los hay. Aquí lo dejo escrito.

<<El tiempo es el mejor antologista, o el único, tal vez.>> Jorge Luis Borges.

En ocasión memorable hice reir a una bella dama so pretexto de lo que voy a contarles. Fíjense que a la derecha vuestra, en blog vandalero de un servidor, se destaca entre Categorías la sección 'Héroes'. Naturalmente, mi intención es abastecerla a base de personas o personajes que han marcado mi vida y acaso me han hecho ser como soy: empezando por mi padre -al que no pienso compartir con ustedes-, y terminando por, pongamos que José Bono, el último héroe al que he decidido hacerle un hueco en mi lista; mas resultaría harto desconsiderado pasar por alto otros nombres como Ibáñez, Quino, Serrat, Joaquín Sabina, Larra o Arturo Pérez-Reverte.

Todos ellos altamente respetados y admirados por el que suscribe, pero que no le llegan ni a la altura del zapato a quien me refiero en las primeras líneas del presente escrito. Ése del que hablo es un Héroe, así, con mayúsculas. Y en realidad hay muchos como él, no se crean: hoy día están por todas partes. Es curioso.

Bueno, les cuento desde el principio. Como les decía, una noche tan maravillosa como lo son todas nos acompañaba a Noa y a mí mientras pasábamos el rato distendidamente sentados en un banco. Entonces, ocurrió que mientras un servidor disfrutaba de la dulce sonrisa de aquella gallega a la que tuve la suerte de conocer en Chiclana, se nos cruzó él, tan solemne que me hizo sentir una mierda al lado suya hasta el punto de que estuve a pique de decirle a mi acompañante vete con él, no te mereces menos.

El hombre, porque ese era un tío de los pies a la cabeza, llevaba marcha firme, no pestañeaba -y diríase que ni respiraba; ni maldita la falta que le haría- y lucía como signo inequívoco de su grandeza un dantesco colgante de oro puro. Cualquiera que lo mirara perjuraría que no pasaba de la adolescencia, un pringaíllo de no más de media torta de quince años, o sea. Pero él marchaba sobreseguro de que los tacos de calendario no sería un impedimento a la hora de gobernarnos a todos, de que todos y cada uno de nosotros estuviéramos a su merced.

En esa milésima de segundo que equivale al tiempo en que lo analicé a ojo avizor, también acordé de su flaca figura. Y me dije, hay que ver. No pesará ni 60 kilogramos y sin embargo no hay cristo que le tosa. Seguro. Quién iba osar a hacer tal cosa al insigne Señor de Dragones, denominación que le otorgué a tenor del terrorífico dragón que lucía en su brazo derecho y que impregnó en mí un temor aciago que me recorrió desagradablemente hasta la última vena de mi cuerpo.

Eso sería asunto de menor consideración, por otra parte, de no ser por lo que, en verdad, lo distinguía como un ser superior que ríete tú del soplagaitas de Florentino Pérez. Su mirada. La mirada de quien nació ya batiéndose en duelo, ha salido triunfante de mil batallas, ha conquistado cien barcos y mil cadáveres ha rematado bajo sus rodillas y su enorme polla. Ese semblante inequívoco que, paradójicamente, concordaba increíble similitud con el de un desdichado subnormal -con todos mis respetos hacia ese entrañable colectivo-, que por lo cruel del destino con su persona siempre mantienen la boca abierta y la mirada perdida.

Me desentiendo de cuál habría podido ser la razón por la que ése y otros muchos pasan de ser, en cosa de un día para otro y aún en tierna edad, un tipo normal a creerse Goku, el superguerrero más poderoso del universo. Pudiera ser el tatuaje que lucía, el cual señalaba inequívocamente su fuente de poder; asimismo, acaso se tratara del hecho de que se hubiera apuntado a un gimnasio no hacía mucho, y las pesas y los músculos y el espejo que te dice sal a la calle, tiarrón, hacen mella; y no descarto en última instancia que el gafitas de su clase sucumbiera ante su enorme poder en días recientes y le hubiera cedido amablemente 2 euros pa su bocata, y de ahí su mirada cuasi asesina. Yo maté a la cartera de aquel tonto del haba.

Y con todo, al cabo, ¿quién coño era yo para juzgarlo? Para juzgarlo a Él, vengo a referirme. Empero, caí irreversiblemente al tejido de sus redes rebosantes de magnificencia, y así le confesé a mi fémina de aquella noche: "Mira, ese que va para allá, es mi héroe. Oye, cada cual tiene los suyos; unos a Superman, otros a Spiderman, los hay que prefieren a Batman... pero yo lo tengo claro: me quedo con el Señor de Dragones, que acaba de pasar por delante nuestra". Aún me pregunto el porqué de que Noa se rilara de risa antes de darme un abrazo.

<<No soy un ángel caído, sino un quijote puteado.>> Jesús Quintero