Leí una vez en una entrevista al argentino Hernán Crespo proferir que, en la antesala del proceder al dormitar, cada noche sabía que iría a soñar con ganar un Mundial con su país. Alta desventura es la nuestra que sólo un tal Raúl pondría su sístole al servicio del equipo de todos, mientras que para el resto no es más que una incómoda carga. El despropósito que habita en las entrañas de la Selección no es sólo cuestión de ausencia de un patriotismo necesario en pos de triunfar cuando se defiende el país de uno, sino que es una admixtión de circunstancias adversas.

No se puede soslayar el problema que cuya raíz se encuentra en su misma anatomía: la Federación española. El largo viaje, sobre un ceniciento cascarón desabrido de sentimientos, continúa ligero de equipaje en esperanzas, no habidas cuando se mira un plantel de futbolistas de poca talla. La puñalada que horada el corazón, empero, no es sino Luis; ese entrenador que llegó con miras de hacernos campeones y que hoy día es un cáncer con afán de profanar con suma alevosía las ilusiones de un país entero, que es la mitad de España, de levantarse algún día, como Crespo, campeones de algo.

Hace algo así como cuatro años, casi un lustro, que se encontraba el que ahora escribe estas líneas roído por el ansia de que llegaran las 8:30 de la mañana, hora nauseabunda todos los días de la vida menos en aquella ocasión, pues nos jugábamos nuestra ventura frente a Corea en su Mundial, que tan suyo era que ilegítimamente se lo quedaron. O al menos lo intentaron hasta que toparon de bruces con Alemania y se les acabó el cuento; pero a España la dejaron en la culata once asiáticos vestidos de rojo en el campo, infinitos en las gradas y un árbitro de cuyo nombre me acuerdo y nunca olvidaré mas por aquello de no inundar el teclado de mi portátil de pota, me voy a ahorrar suscribir.

Cuatro tacos de calendario largos, digo, han pasado ya desde el único partido en que una vez acabado llegué a derramar lágrimas por mor del fútbol, cuando un servidor se confiesa lo suficientemente recio y bizarro para no haber soltado gota alguna ni cuando el Centenariazo del Real Madrid. Pero aquello dolió. La Selección disponía aquella vez de un combinado sobradamente competente, un seleccionador adecuado y Raúl, dícese el mejor futbolista español de los últimos años, que se encontraba en plena efervescencia. Amén de él estaban el comandante Hierro, su inmenso sucesor Puyol, el alicaído Mendieta, magic Valerón o mi queridísimo Morientes. Un plantel de armas tomar que se fue del Mundial asiático literalmente sin haber perdido. Allí no nos eliminaron, nos dieron una maldita patada en el mismísimo orto.

Y hoy por fin se acaba la espera. Hoy es día de reivindicarse -por enésima vez-, de espantar viejos fantasmas mundialistas y sobre todo de estar a la altura en nuestro debut, así como lo han estado -con brillo o sin él- el resto de selecciones favoritas, pues hasta ahora no ha habido sorpresas en tierras germanas: los tres primeros puntos son vitales, y nos los jugamos frente a la nación más potente de nuestro grupo, la selección shevcheniana.

Me he levantado esta mañana azuzado por la sempiterna ilusión de ver a España alzando la Copa del mundo, cosa la cual si queremos hacer hemos de empezar a escribir nuestro sino con buena letra desde el primer día; cónstame que la caligrafía la han practicado sobradamente nuestros soldados estas semanas y meses atrás; y tanto alterado me desperté que ni la alarma de mi traicionero celular me hizo falta para pegar un salto en plan anuncio de televisión al grito de: ¡¡A por ellos, oé!!

<<Me levantaría del ataúd para salvar España.>> Carlos Iniesta Cano, teniente general de una unidad de destino en lo universal

Quedan apenas unos días para que dé comienzo la gran cita futbolística del año y del lustro: el Mundial de Alemania. Ya ven ustedes en sus televisores que los germanos andan enloquecidos, lógico, yo estoy por pintar la fachada de mi casa con el tricolor de la bandera germánica y eso que soy español y a mucha honra, de esos a los que llaman facha tan sólo por amar esta tierra que tanto amaron esa panda de hijos de puta. En fin, Colorín.

El caso es que a pocos días de abrirse el telón mundialístico, como decía en líneas anteriores, mi primer equipo, el España Club de Fútbol (Luis dixit) ya ha pasado por alto de dos pruebas de fuego: la primera ante Rusia con el agridulce sabor de boca que suele dejar un empate y más si es a cero; la segunda aconteció ayer ante el campeón africano, Egipcio, con un partido que nos permitió vislumbrar claramente las dos Españas que cohabitan en la Selección.

La primera se muestra torpe, cobarde y vil, ahogada en sí misma y en sus pases atrás y que aburre hasta a Manolo el del Bombo. En ella juegan Albelda y Senna juntos, y Raúl arriba, aunque me duela decirlo (y eso que, insisto, para mí el otro día fue líder y mejor futbolista de cuantos había en el césped). La otra es una alegría para la vista y el oído, desbordante de imaginación y talento, y goza de una capacidad de creación que no recuerdo que la Selección haya tenido nunca, y cuyos protagonistas son mayormente Xavi, Iniesta y Reyes.

Se ha abierto un debate en prensa y boca de los aficionados en torno a las decisiones de Luis, porque ya saben, aquí en España -y seguramente en el mundo entero- todos somos seleccionadores e incluso nos creemos de prestigio. Así que yo, carné de entrenador y seleccionador en mano, propongo humildemente mi idea de que la mejor defensa es un buen ataque: así que Puyol y Pablo, inmensos paladines, se dediquen a defender y que los Xav/bis, Iniesta y Cesc proporcionen como sólo ellos saben hacerlo la magia del fútbol que se le antoja necesaria a toda selección que aspire a ganar un torneo mundial, los cuales se conquistan con talento más que con aguante, aunque asimismo con cojones más que con filigranas. Por eso no hay que desdeñar a quien más redaños tiene entre esos veintitrés: Raúl González Blanco.

¡Máter España!

<<El fútbol no es una cosa de vida o muerte. Es algo mucho más serio.>> Bill Shankly.